Episode XXVIII: Tété

Au début des années 2000, dans le sillage des Biolay, Bénabar, Delerm and co est apparu une nouvelle génération d'auteur-compositeur-chanteur très vite rangée sous l’appellation médiatiquement contrôlée "nouvelle chanson française". Cette nouvelle vague vocale s’apprête en 2010 à célébrer ses dix ans d’existence. Retour dans le désordre sur les albums phares (une trentaine) des trentenaires talentueux qui à leur manière décompléxée ont repris le flambeau des Murat, Miossec, Dominique A ou Katerine des années 90 dont l’écriture leur avait ouvert d’autres voies

 

Tété, Le sacre des Lemmings (Jive-Epic, 2007)

Alter-sensibilité, altérité, voilà les thèmes plutôt étonnants du troisième album de Tété, étrangement baptisé Le sacre des Lemmings (et autres contes de la lisière). Le troubadour français d'origine sénégalaise a volontairement choisi un titre métaphorique et chargé de mystère. Après deux albums introspectifs, il s'est tourné vers des sujets de société. "J'ai choisi les lemmings comme prisme, car ces mammifères ont la particularité de réguler leur démographie de manière singulière tous les quatre ans. Quand ils se retrouvent en situation de surpopulation, ils migrent. Durant cette migration, une partie des individus périraient dans la mer sans que l'on sache si ce sont des suicides ou des accidents. Cette allégorie me permet de tracer des parallèles avec nous autres humains. On a tellement de mal collectivement à se trouver des raisons de vivre ensemble que je me demande si nous ne courons pas, nous aussi, à notre perte..."

Si la réponse demeure ouverte, les lemmings ont en tout cas inspiré à Tété une belle fable sur le genre humain. Ses chansons, entre humeurs folk et ballades pop, ressemblent à des chroniques du quotidien et revêtent toujours une portée universelle. Ce qui intéresse Tété, c'est l'interaction entre les gens. Il y greffe ainsi la question du développement durable et de l'héritage que nous laisserons. Pour fusionner en chansons les interrogations du citoyen et du chanteur Tété.

En filigrane de ce répertoire, ce sont du coup des questions quant à l'identité, au racisme, à la politique, à la situation des Noirs dans le monde ("Fils de cham"), au paupérisme, à l'exil ("A flanc de certitudes"), à la crise des valeurs, à l'égoïsme ("Madeleine bas-de-laine") qu'il soulève subtilement. L'inconvénient, c'est que les thématiques n'affleurent pas toujours immédiatement. Il faut souvent interpréter entre les lignes les chansons denses, tant lexicalement que musicalement, pour vraiment saisir un propos somme toute très engagé. Une écriture quelque peu cryptique heureusement pas alourdie musicalement: couleurs guillerettes, mélodies et des contre-chants légers accompagnent sentiments et constats plutôt sombres. Et permettent d'offrir deux niveaux de lecture.

Après avoir chroniqué les cycles saisonniers et les failles cachées dans un précédent opus éthéré, A la faveur de l'automne, Tété aime toujours à saisir ces moments furtifs qui l'ont marqué chemin faisant. Pour Le Sacre des lemmings, c'est l'actualité politique suivie à travers le prisme des médias qui a cette fois nourri son écriture redoutablement imagée qui fonctionne essentiellement par clés, jeux de piste. Etonnant pour un auteur se définissant comme "laborieux" et qui, auparavant, préférait circonscrire ses idées avec l'aide des romanciers (Sartre, Alphonse Allais et les livres, oubliés, de Serge Gainsbourg).

Afin d'aérer son propos, Tété a par ailleurs imaginé des interludes à son conte chapitré. Il les a baptisés "L'aube des lemmings", "Le sacre des lemmings" et "Le crépuscule des lemmings", histoire d'accentuer l'urgence du temps qui passe. Derrière la désinvolture de ce guitariste qui avait écumé les couloirs du métro parisien avant de se produire dans les bars et de petites salles vite chavirées par son aisance et ses climats intimistes intemporels, le trentenaire montre désormais un volontarisme saisissant. En exposant dans un album d'une étourdissante richesse orchestrale et harmonique - nourri tant des Beatles mélodiquement que du "Strange Fruit" de Billie Holiday pour l'esprit militant - les principes d'une philosophie de vie.

Episode XXVII: Orly Chap'

Au début des années 2000, dans le sillage des Biolay, Bénabar, Delerm and co est apparu une nouvelle génération d'auteur-compositeur-chanteur très vite rangée sous l’appellation médiatiquement contrôlée "nouvelle chanson française". Cette nouvelle vague vocale s’apprête en 2010 à célébrer ses dix ans d’existence. Retour dans le désordre sur les albums phares (une trentaine) des trentenaires talentueux qui à leur manière décompléxée ont repris le flambeau des Murat, Miossec, Dominique A ou Katerine des années 90 dont l’écriture leur avait ouvert d’autres voies

Orly Chap', Bouille de lune (Polydor, 2005)

A fleur de peau et à bout de voix. De son répertoire incandescent à son timbre fêlé à l'androgynie naturelle – captivant pendant féminin de Bertrand Cantat –, Orly Chap' explore corps et âme des sentiers et sentiments ardents ou fracassés. Repérée au fil de premières parties d'Arno ou des Têtes Raides, consacrée déjà par la profession chansonnière au festival Alors… chante! de Montauban en 2002 après avoir été l'une des découvertes du Printemps de Bourges 2001, ce petit bout de femme hors normes possède l'explosivité d'un volcan en perpétuelle éruption. De concerts en un mini-album autoproduit, la rumeur a enflé autour de cette rockeuse au blues viscéral. L'identité affirmée, affinée aussi, voilà enfin que cette Bretonne d'origine dévoile au grand jour, par l'intermédiaire de la major Universal, Bouille de lune. Un premier album aux charmes séditieux, au rock sous haute tension, aux mots crus, cris stridents, laissant affleurer l'écriture d'un pur sang qui se joue aussi avec délice des conventions de composition.

Pour sa lune de miel discographique, Orly Chap' signe avec Bouille de lune plutôt une lune de fiel pleine de sève vénéneuse, de climats passionnels. Dans une diction chavirante, elle est capable d'embraser ses chansons en un feulement, en quelques formules, allitérations ou assonances percutantes: "Mon petit vers têtu vêtu d'un léger gilet de laitue/Vers sais-tu que l'envers de ton cœur c'est ton cul/Alors si t'as des vers au cul t'as vermine au cœur/Faut-il te tirer les vers du nez pour te tirer vers moi mon cœur" ("Mon petit vers"). Poésie grossière, au ras des pâquerettes rétorqueront les esprits chagrins. Réponse par un couplet plus rimbaldien: "Nos âmes siamoises mille fois souillées boitent la chamade sans un rabais/J'ai rêvé d'un mauve saule pleureur sous lequel nos âmes s'éveillaient sans peur/Sur une balançoire de violettes en sueur nos peaux à l'alarme du bonheur" ("Désert acte II").

D'une ode malsaine à Bacchus qui réchauffe sa voix "en lui donnant, l'espace d'une nuit, un avant-goût d'éternité" ("Bacchus") aux brûlures voraces de l'amour-passion ("Bouille de lune", "Comme rien", "J'ai le flegme", "Granola Poupou", "Que te dire de plus"), de proses évasives et légères ("Larme de loup", "Ecchymose d'été") en chansons acérées ("Vide"), Orly Chap' a trouvé un ton aussi détonnant que singulier.

Musicalement, cet album co-réalisé et arrangé par Julien Ribot notamment (auteur pop de La Métamorphose de Caspar Dix) ose pour ses mélancolies suggérées les télescopages entre rock, blues, jazz et électronique. Cordes amères, crissements des guitares, rythmiques et programmations épileptiques s'entremêlent habilement à la légèreté des vents ou à une acoustique boisée. Entre furie et accalmie, densité rock et ballades aux mélodies déliées, la liberté d'écriture et les collusions de vocabulaire d'Orly Chap' se fraient de captivants chemins de traverse. Couplé à la théâtralité parcimonieuse de la jeune femme et l'étendue nuancée des harmonies, Bouille de lune mérite de briller durablement et, surtout, débarrassé du spectre trompeur de Noir Désir.

Episode XXVI: Renan Luce

Au début des années 2000, dans le sillage des Biolay, Bénabar, Delerm and co est apparu une nouvelle génération d'auteur-compositeur-chanteur très vite rangée sous l’appellation médiatiquement contrôlée "nouvelle chanson française". Cette nouvelle vague vocale s’apprête en 2010 à célébrer ses dix ans d’existence. Retour dans le désordre sur les albums phares (une trentaine) des trentenaires talentueux qui à leur manière décompléxée ont repris le flambeau des Murat, Miossec, Dominique A ou Katerine des années 90 dont l’écriture leur avait ouvert d’autres voies

 

Renan Luce, Repenti (Barclay, 2006)

"Cherche regard neuf sur les choses/Cherche iris qui n'a pas vu la rose/Je veux brûler encore une fois/Au brasier des premières fois...", chante Renan Luce dans "L'Iris et la rose". La première strophe pourrait faire figure de devise au répertoire de ce jeune homme de 26 ans béni de talent. Tant son écriture tragi-comique se révèle d'une finesse exemplaire. Et d'un imaginaire débordant qui ne mène que rarement là où on l'attend.

Français de Morlaix, dans le Finistère, Renan Luce effectue en fait une des plus palpitantes entrées en chanson de ces dernières saisons. Dans Repenti, premier album porté par une insidieuse et mélancolique chanson éponyme aux accents siciliens, il trempe sa plume impressionniste dans une encre jamais baveuse. Ici, on sourit gentiment, davantage qu'on rit franchement comme c'est le cas chez Bénabar, dont il a assuré les premières parties, ou Vincent Delerm.

L'auteur de Repenti se fait ainsi souvent voyeur pour épier ses contemporains. Il se glisse aussi volontiers dans la peau de loups solitaires aux destins cabossés, aux manières pas tout à fait catholiques. Procédé le plus sûr pour emmener l'auditeur sur des chemins de traverse. Renan Luce: "Ce que j'aime chez les gens solitaires ou timides, c'est qu'il leur arrive souvent des choses incongrues et insoupçonnables. J'aime explorer de façon plus générale les zones cachées. Ces non-dits qui complètent une identité. Et si je suis attaché au mode tragi-comique, c'est parce qu'il permet de multiples rebondissements dans l'écriture."

D'ailleurs, Renan Luce écrit long. Ne répète jamais trop les couplets. Il laisse courir son imaginaire sans peur. Mais toujours avec un point de vue. Un angle bien précis pour dérouler ses scénarios. Sur l'intimiste "Je suis une feuille", le Breton retrace poétiquement quelques-unes des mille vies fantasmées d'un papier léger à l'origine de bien de hauts faits. Bienfaisants ou non.

De recoins en zones d'ombre, d'âmes en peine en fantômes passés, Renan Luce traque les souvenirs, fouille dans la gamme des sentiments. Une légère brisure dans sa voix ajoute au charme de ce qu'on peut qualifier sans gratuité d'"univers". Affirmé encore musicalement en empruntant autant au folk qu'au blues-rock façon Tom Waits, à la pop qu'aux ambiances de bastringue ou valsées. Toutes les atmosphères de son répertoire sont soigneusement orchestrées. L'acoustique domine - piano, guitare, contrebasse - et les mélodies s'avèrent très légères, aériennes ou brumeuses.

Happé par la chanson au terme de sa scolarité obligatoire, alors que sa prime formation musicale s'est faite au conservatoire dont il n'était pas un assidu (piano saxophone), Renan Luce s'est mis à écrire quand il a troqué pour quelques francs son saxo pour une guitare. Il lui confie d'abord ses états d'âme, avant d'élargir peu à peu la focale de ses chansons. En la matière, son "maître d'écriture" avoué sera Brassens. Sur scène, il aime d'ailleurs reprendre "L'orage".

Sinon, Nougaro, Moustaki et Brel s'écoutaient en famille, puis Miossec, Louise Attaque et Dominique A le touchent au cœur à l'adolescence. Un enrichissement par strates successives, dont les Beatles côté anglo-saxon constituent une autre trame de fond. L'expérience de la scène passe ensuite pour Renan Luce par la bouillonnante Rennes (études) et la boulimique Paris (travail de graphiste ces trois dernières années): circuit des cafés-concerts, et tout s'accélère. Repéré entre autres au printemps 2006 à Genève (Festival Voix de Fête), il décroche un "Prix pros". Seul sur scène, guitare-voix, il remet cela un peu plus tard au prestigieux festival de chanson Alors chante!, à Montauban. Il y glane cette fois le Prix du public.

Courtisé par plusieurs maisons de disques, c'est au final Universal qui publie son attendu Repenti. Une entrée en matière qui ne trahit aucun espoir.

Episode XXV: Emily Loizeau

Au début des années 2000, dans le sillage des Biolay, Bénabar, Delerm and co est apparu une nouvelle génération d'auteur-compositeur-chanteur très vite rangée sous l’appellation médiatiquement contrôlée "nouvelle chanson française". Cette nouvelle vague vocale s’apprête en 2010 à célébrer ses dix ans d’existence. Retour dans le désordre sur les albums phares (une trentaine) des trentenaires talentueux qui à leur manière décompléxée ont repris le flambeau des Murat, Miossec, Dominique A ou Katerine des années 90 dont l’écriture leur avait ouvert d’autres voies

 

Emily Loizeau, Pays sauvage (Polydor, 2009)

De L’Autre Bout du monde au Pays sauvage. La transition est bien choisie. Mais se teinte de larmes et d’orages, de souvenirs douloureux ­contrebalancés par des songes merveilleux. Emily Loizeau, "Franglai­se" entre deux eaux textuelles et deux rivages musicaux, se joue à nouveau insolemment des registres et poursuit son bel envol dans le paysage francophone des voix féminines qui comptent. Quelque part entre les audaces de Camille et celles de Daphné.

Ce deuxième album affiche une étourdissante luxuriance instrumentale, un impressionnant générique de collaborations (Moriarty, Seb Martel, David-Ivar Herman Düne, Thomas Fersen, Danyel Waro) qui donnent à son répertoire neuf des allures de superproduction. Normal pour une chanteuse qui est passée des arcanes du formidable label indépendant Fargo dont elle a été la première signature francophone (parmi Andrew Bird, Alela Diane ou Neal Casal) à la machinerie rodée de la multinationale Universal Music. S’il gagne en étoffe orchestrale et en complexité ce qu’il perd en émotion immédiate, Pays sauvage comporte suffisamment de plages éblouissantes, de trouvailles sonores et d’inventivité mélodique pour espérer une belle et longue durée de vie.

Deux ans plus tôt, L’Autre Bout du monde alternait intimisme et excentricité, douces mélancolies et légèreté quasi candide, humour vachard et humeurs noires. De comptines drôles en mélodies graves, de la féerie d’une boîte à musique à des arrangements de cordes soignés, d’un filet de voix mutin à la raucité des timbres, L’Autre Bout du monde voyait Emily Loizeau habilement nuancer les propos que lui inspirait son piano. En comparaison, Pays sauvage se montre plus homogène grâce à deux lignes de force: une constante bringuebalante de la palette instrumentale et des échappées séraphiques tendance hippie-neofolk qui louchent vers Devendra Banhart. Ainsi, si la chanson éponyme "Pays sauvage" pose admirablement le décor éthéré de l’album, "Fais battre ton tambour" qui lui emboîte immédiatement le pas active plutôt le versant paysages cabossés façon Tom Waits ou les climats d’une moiteur délétère manière Willy DeVille.

Dans ce deuxième titre qui oscille entre affliction et espoir volontariste de survie, c’est un air funèbrement vagabond d’une fanfare de La Nouvelle-Orléans qui sert d’oxygène. Tandis que, plus loin, l’entrée en scène du Réunionnais Danyel Waro rajoute un zeste de maloya et de créolité au cœur du sidérant "Dis-moi toi que tu ne pleures pas". Alors que "La femme à barbe" et sa rythmique foraine enfoncent le clou sur le parti pris bohème et déluré de l’album et que "La dernière pluie", "Sister" (un brin plus chagrin par ailleurs) et "The Princess and the Toad" avec Fersen raniment la part enfantine et rêveuse chère à une Emily Loizeau comme trop coincée dans un cruel Pays des merveilles.

Si peu de chansons d’Emily Loizeau nous tirent des larmes comme "I’m Alive" sur L’Autre Bout du monde inspiré par le décès de son père, Emily Loizeau s’ingénie à retrouver des contrées hospitalières qui laissent une chance aux secondes vies, aux songes bienfaiteurs. Son Pays sauvage aux contours musicaux plus abrupts charrie paradoxalement une dimension rédemptrice. A la question "Dans l’au-delà/Faut-il aller se noyer?" ("Songes"), elle répond d’ailleurs "plus jamais". Son deuil est consommé.

Episode XXIV: Lola Lafon & Leva

Au début des années 2000, dans le sillage des Biolay, Bénabar, Delerm and co est apparu une nouvelle génération d'auteur-compositeur-chanteur très vite rangée sous l’appellation médiatiquement contrôlée "nouvelle chanson française". Cette nouvelle vague vocale s’apprête en 2010 à célébrer ses dix ans d’existence. Retour dans le désordre sur les albums phares (une trentaine) des trentenaires talentueux qui à leur manière décompléxée ont repris le flambeau des Murat, Miossec, Dominique A ou Katerine des années 90 dont l’écriture leur avait ouvert d’autres voies

Lola Lafon & Leva, Grandir à l'envers de rien (Label Bleu, 2006)

Des mots qui claquent. Des maux qui giclent. Et des doutes qui assaillent. Une rage au ventre trop rarement perçue au pays de la chanson bien élevée, trop bien peignée. Les pertinences et les saillies, les évidences et les coups de boutoir, les cicatrices et les convictions de Lola Lafon font un bien fou. Parce que Grandir à l'envers de rien prend aux tripes, ne ressemble à rien d'autre et opère un redoutable remue-ménage de certitudes. Grâce à une suite de chansons en forme de carnets intimes autant que de manifeste, balancée sur une lame de fond de rock balkanique par son groupe Leva, Lola Lafon brise brillamment tabous et silences pesants.

La grande musique intérieure de cette écrivaine muée en auteure-interprète déroutante et anarchiste a vite fait de vous hanter. Comme rarement depuis peut-être Brigitte Fontaine dans la marge de la sphère féminine chantée. Puis impossible de s'en dépêtrer, tant les partitions folk-rock cabossées alliées à son chanté-parlé polyglotte, polymorphe et poétiquement maudit installent des atmosphères intenses. Une incandescence qui brûle littéralement le cœur parce qu'habitée toujours aussi d'émotion et d'histoires fortes. Même quand ils offrent une âme gitane au "Paint it, black" de ces diables de Stones, Lola Lafon & Leva stupéfient, bouleversent.

Ex-squatteuse, militante anti-fasciste/sexiste accomplie, Lola Lafon avait déjà fait parler la poudre lexicale en 2003 sur un premier roman paru chez Flammarion et intitulé Une Fièvre impossible à négocier. Un mini best-seller où elle narrait le parcours de survie d'une jeune fille violée en quête d'horizons et de révolution neufs. Le livre recelait déjà des partitions qui laissaient entendre un logique prolongement discographique. Deux ans de spleen traîné dans les cafés aux côtés des musiciens de Leva, une maquette bricolée à la maison avec des bouts de rock, de tzigane, de Bartók, de Rimbaud, de Beastie Boys ont fini par rendre fabuleusement audibles les pages noircies de Lola Lafon.

Grandir à l'envers de rien dévoile un répertoire de fulgurances. Inscrit dans une époque orageuse et libérale où les valeurs sociales sont mises à mal, ce premier album évoque un quotidien de déceptions, de trahisons et de rêves insidieusement emberlificotés. Pas de place ici pour les cyniques, les sceptiques ou l'anecdote. Lola Lafon réveille les souvenirs de son enfance en Roumanie et en Bulgarie, ose aussi les "je" volontaristes pour tenter de "décongeler (ses) rêves", appeler à une "aube nouvelle". Bien que "la peur court plus vite que les balles" dans sa tête comme dans l'Etat français sous régime sarkozyen, elle conserve une "drôle de rage" qui pourrait lui "servir, si on veut m'asservir", chante-t-elle. "C'est beau la Police qui recule", glisse encore la fille de profs communistes qui emprunte "Deux trous rouges au côté droit" à qui de droit avant de conclure: "S'ils laissent nos vies dans l'ombre, il faudra bien le faire/Faire le feu pour la lumière" (sur "Lele Jano").

Guitares, accordéon, basse, samples maltraitent ces chansons mélancoliques imaginées comme des reprises de traditionnels roumains. Le folk, de Dylan à Patti Smith, via Cat Stevens, c'est visiblement la grande affaire aussi d'une Lola Lafon dont les utopies sont passées encore entre les bras des Clash, ou de Barbara pour la souplesse et la théâtralité vocale. Au fil de ces chants partisans, de saines révoltes, c'est une époque funeste qui se dessine ici des destins touchants et plus humains.